tralala

une histoire de plus

Dimanche 23 mars 2014 à 16:32

Putain qu'est ce que j'ai du mal à piger ce qu'il se passe dans la tête des hommes. D'un en particulier. Mais en fait de pleins d'autres.
Oui, je ne digère pas qu'il m'ait quitté alors j'en veux à TOUS les hommes de la terre, ouioui.

C'est mon passage obligé de regards noirs selon qui je croise
de déhanché sulfureux quand je passe à côté d'un couple, à l'attention du mâle, je sais c'est mal
de déballage d'insultes envers EUX lors d'un évènement auquel les malheureux n'ont rien à voir
(quand je fais tomber un truc par exemple).
 
J'ai besoin de défouler ma haine. Tout ce que je n'ai pas pu dire parce que la situation me bloquait et qu'ils avaient le total contrôle. Et que je ne pouvais absolument rien faire à part trouver un petit ton ironique, essayer de relativiser ou tenter de rester en vie.

Je parle de TOI, connard en chien qui m'a suivi dans la nuit. Je parle de TOI, inconnu frustré qui a bloqué la porte de mon immeuble. Je parle de TOI, mystérieux manipulateur qui me regardait dormir. Je parle de TOI, mauviette schizophrène qui m'a bien baladé. Vous n'êtes pas les seuls. J'ai peut être mal réagi aussi.
Mais quand tu fais tout pour cacher la moindre parcelle de ton corps en continuant à porter ce que tu aimes, quand tu fais tout pour comprendre l'autre mais qu'il ne parle décidément pas, quand tu es naturelle et qu'on te le reproche. Il y a un moment où je ne suis pas maso et j'arrête de prendre.
Je fuis, j'abandonne.

Je dois avoir mes torts mais putain qu'est ce je tourne en rond.
Je prends des pincettes, je réfléchis et m'approche doucement parfois et ça ne marche pas. J'y vais cash et parfois naïvement, je ne réfléchis pas et ça ne marche pas. Je mesure mes propos, mes gestes, mes sentiments (attention, j'en arrive presque à maîtriser mes sentiments, ça devient très grave) et ça ne marche pas.

Bref, il y a plus grave. Mais j'avais envie d'écrire la putain de haine qui mijote au fin fond de mon ventre. 

Mais il y a bien plus grave. C'est insupportable même tellement c'est grave. Une putain de haine qui dépasse tout le reste, qui se loge dans la moindre partie de mon corps.
50 ans. Elle en fait 20 de plus. La morphine comme seul remède. Je n'arrive pas à écrire plus.

C'est vraiment très dur. 

Mercredi 19 mars 2014 à 18:13

 Et que l'issue est mortelle.

http://tralala.cowblog.fr/images/IMG2013073100097.jpg
 
Cascades d'Ouzoud-Maroc 

Des moments de survie atroces. Un lit d'hôpital. Un corps flétri, pourri par la maladie. Les yeux vides. Incolores. Le teint éteint. Les jambes lourdes. Un corps souffrant, criant, hurlant. A quoi peut-elle penser? A qui peut-elle penser? Et l'heure tourne. Tic, tac. La douleur est insupportable. Le moindre geste est une épreuve. La voix enrouée. Epuisée.
Des esprits sournois me frôlent la tête. M'embrouillent. Je tourbillonne avec eux. Et puis je bouillonne. Je brouillonne. Des paroles. Des sourires. Dans ce cas là, que peut-on faire?


De faire de ces minutes d'angoisse, des milliers de secondes pétillantes.
De faire de cette course effrénée malheureuse, un délicieux moment de croisière.
De faire la fête.
Et de dire
des poèmes.


Qu'elle reste si belle et si puissante dans nos âmes. Qu'elle parte avec nos sourires plein de larmes.
 

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